Centrípeto

Que Primavera é esta

Em que a pele se despe 

No desalento serenamente?!

Onde estão os beijos idos

Ainda inflamada lembrança

No passado destruídos?!...

Uma lágrima é um arremesso 

Lá está a sombra que nos

Transporta e leva

Sem haver reflexo

Desamparo e sal

Trás algas

As próprias folhas secas

Encobrem a lida assassina

Inimigo

Uma vasilha rachada esconde

As palavras distorcidas

Que lastimamos nos olhos

Da admiração

Apagam-se e acendem-se 

As luzes nesses habitáculos

Fantasmagóricas vistos de fora

Os únicos resíduos 

De como se ainda não restasse vida

A escuridão não nos engole

Injecta-nos um vazio

Por dentro que nos consome

E por último absorve

]{O inimigo dentro de nós}[‎

Fotografia

Não é esta a Natureza

Simples, sem misericórdia?!

Psicopata?!

Algo que é uma linguagem

O passado remexido por entre

Os dedos, o entrelaçar das mãos?!

Abomináveis nos olhos 

Vermos sempre o mesmo

Há tentativa supérflua 

Nas letras dactilografadas

As digitais por vezes 

A carvão num som 

Tão monótono

A luz já nada pode

Contra um fantasma‎