Primavera adiada

Não importa se é jardim que floresceu
ou um deserto onde todas as lágrimas
já caíram.

A morte é tão igual 
ao respirar.

Uma bacia lava o semblante
com todos os espelhos partidos
pela manhã na arrogância 
de pensar a pele.

À velocidade da gravidade...
... A cadência da cinza a espelhar-se...

Nada navega na escuridão.

Uma caneta segura a mandíbula,...
Às pálpebras estão presos os sonhos
rente aos pregos...

Perecem estações
ao caule das rosas cortadas...
Apalpar as pétalas caídas,
ainda hirtas, frescas,
alheias aos sepulcros cheios de penas.